Noah

¿Cómo puede alguien tan pequeñito causar una alegría tan grande, y provocar emociones tan profundas?

Implosión

Merodeando por Internet fui a parar al blog de San Escrin. Revisé el contenido de arriba a abajo y mis ojos se quedaron fijos en un post titulado Construir y destruir.

He aquí un fragmento del post de San Escrin. Si les interesa leerlo en su totalidad hagan clic aquí.

"Curiosos somos los seres humanos, invertimos tanto esfuerzo, tiempo y hasta dinero en conquistar a alguien, en conseguir su amor y sus atenciones. No importa si hipotecamos nuestro futuro, si prometemos como candidato en campaña, hacemos lo que tengamos que hacer. No estoy hablando de mentir ni de engañar, por que este post es de amor no de patanes.
Veneramos e idolatramos al ser amado, lo convertimos en principio y en final, en luz y sombra. Todo esto lo hacemos conscientes y convencidos de que eso es lo que queremos hacer.


Después la realidad nos alcanza y lo que en plena conciencia construimos, lo empezamos a destruir en la inconciencia.
Sin darnos cuenta de la realidad, empezamos a mermar ese amor mutuo. Nos dedicamos a destruirlo de la manera mas absurda posible. Pensamos que no le hacemos daño a nadie con tal o cual actitud o comentario, pensamos que nuestras desatenciones están plenamente justificadas por el cansancio, el trabajo, los compromisos, la persecución del dinero. En fin, pretextos sobran."

En honor a la verdad, he de decir que ando más sensible de lo normal en estos días, y sin saber muy bien por qué, sentí al leer el post, que se me humedecían las mejillas. No hacía mucho rato de haber llegado a casa. Venía de pasar un rato con una pareja de amigos, quienes en estos momentos atraviesan una profunda crisis matrimonial. Y por supuesto, que también se suman mis circunstancias personales, que junto a la situación de mis amigos, me hicieron imposible ser indiferente ante este post.

Coco's Rant

"Here she goes again!!! I refuse to stay home alone!"

Sometimes

I wish I were an anonymous blogger when I feel the need to express my inner struggles more openly. In other words, to write about my desires, conflicts, pain, frustration and disappointment.

I miss the freedom that came with anonymity, but I blew it.

¿Inglés o español? Los dos

Un lector acaba de envíarme un correo preguntándome por qué algunos post están en inglés si mi blog es en español.

La respuesta es que no lo sé. Es una de esas tantas cosas que no decido conscientemente. A veces me siento a escribir, y es como si lo que voy a escribir viniera ya codificado en el idioma de su elección.

De lo que sí estoy plenanmente consciente es de que tiendo a escribir en el idioma en que esté leyendo. Actualmente, estoy leyendo un libro en inglés.

Algo similar me ocurre al intercambiar correos con un querido amigo, la mayoría de veces, ambos escribimos en inglés -a pesar de no ser nuestra primera lengua. ¿Por qué? No lo sé. Simplemente es así.

Well-behaved women

I was driving down Ditmars Boulevard as I was pondering Why don't men articulate clearly what they want? I do not enjoy being a mind reader. I need to know what is expected of me, and what I should expect in return -anything else is not fair game.

We, women, have a reputation of "being difficult to understand." We never say "what we want", and so forth. Even though, I can only speak for myself, I strongly reject that notion. I don't expect anyone to decipher what I want, I openly say it. The receiver of the message may not be in a position to accommodate my wishes, which is perfectly fine; but please, don't think that by not saying anything you are telling me something. In my universe that means absolutely nothing. I do not like to assume what other people are thinking, I rather have them tell me.

I was lost in my thoughts, trying to find an explanation to this very elusive matter -driving is the perfect activity for exploring these kind of unsolved mysteries of the male universe. But then, something totally unexpected occurred: a wild driver cut me off violently, and snapped me out of my labyrinthine quest.

As I was about to get annoyed with the driver -not only for his/her reckless behavior, but also for interrupting my thinking-, I turn my attention to the bumper of the car, and I heard myself yell "hell yeah." By no means, was I endorsing the crazy driver's maneuvers. It was an unfiltered response to the statement printed on the bumper sticker: "Well-behaved women rarely make history." I smiled, pulled over and I made it my Facebook status.

foto via funkyurban.net

Facebook o una ventana al pasado

Era una noche de invierno tal vez del año 1996 o 1997. Vivía en la universidad. Fui a visitar una amiga a su dormitorio. Más tarde llegaron unos amigos de ella, y entre ellos uno especialmente guapo. Era imposible no notarlo así se tratara de una multitud.

A eso de las cuatro de la mañana salí del dormitorio de mi amiga. Era una noche de tormenta de nieve. Recuerdo que me era muy difícil caminar, y por ello me demoré más de lo normal en recorrer una cortísima distancia. Entre resbalón y resbalón escuché la voz de alguien que me hablaba: Can I walk with you? Por la oscuridad no veía claramente quién era. Sentí un poco de miedo, pero me detuve al descubrir el joven que acababa de conocer. No podía creer que se hubiera ido detrás de mí ¿por qué hablar conmigo quien precisamente había estado sentada en un rincón al margen de la diversión? En mis años universitarios siempre tenía la nariz metida en los libros, nunca iba a fiesta en campus y tenía poquísimos amigos. Siempre me ha gustado pasar desapercibida.

Me acompaño hasta el edificio donde vivía, nos sentamos en el área común, hablando en voz baja para no despertar a las compañeras que ya dormían. Por horas vimos la nieve caer, y así empezó una bonita y efímera amistad. No lo veo desde hace unos doce años, la última vez que hablamos fue en el verano del 1998. Pero está mañana, de la nada, al metiche de Facebook se le ocurre sugerírmelo de amigo.

Foto de una de las entradas a la universidad.

De cómo Peter me rescató de la cámara de tortura

Peter es un encanto. Es muy divertido y sus conversaciones son siempre interesantes. Habla de cualquier tema: política, la vida, idiomas, comidas, arte, viajes, en fin de todo un poco. Siempre me cuenta anécdotas interesantes una de mis favoritas es de cómo se convirtió en compadre de todo un pueblo en México.

No es sólo su intelecto lo que me llama la atención, sino también su calidad humana. Ahora que ya está jubilado, dedica parte de su tiempo a ser voluntario -ayuda a estudiantes hispanos -en su gran mayoría dominicanos- a aprender inglés. Viaja desde Long Island hasta Manhattan varias veces por semanas con ese único propósito.

En los últimos meses Pete se ha convertido en más que mi amigo, mi salvación. Tengo que presentar un examen de traducción de latín, al inglés o al español, y hace algunos meses me matriculé en una clase preparatoria para el examen. El problema era que jamás había visto latín en vida.No tenía idea de la empresa que emprendía. El resultado fue mucho estrés, frustración, agonía, dinero perdido, hasta que decidí dejar la clase y estudiar por mi cuenta.

Una noche de desvelo tuve una epifanía. Una vocecita me dijo, "Por qué no llamas a Peter". Al levantarme lo llamé y al poco tiempo empezamos a trabajar. Al preguntarle cuanto debía pagarle me contestó: "algunos libros que tienes que me interesan, comida dominicana para mí y mi esposa -mejor si es cocinada en casa- y todo lo demás que quieras regalarme que sea de la Rep. Dom." Sonreí y acepté su propuesta. Me parece increíble que sea todo lo que tenga que "pagar" por mis lecciones personalizadas de latín.

Estoy aprendiendo mucho más ahora que en la clase aquélla. Hasta puedo decir que disfruto las lecciones -cosa que nunca pude haber dicho cuando asistía clases. Tomaré el examen en abril de 2010 y estoy segura de que lo aprobaré gracias al rescate de mi amigo Peter, y a mi motivación para estudiar por mi cuenta.

Imagen Mosaic of Minerva of Peace de Elihu Vedder

Manhattan: el condado de la gente delgada

Manhattan es el condado del país con más gente delgada. Ser delgado, hacer ejercicio y comer bien son una obsesión para los residentes de las áreas más privilegiadas de la ciudad.

Sin embargo, el índice de masa corporal está estrechamente ligado a la cuenta de banco de los residentes. Los barrios pobres de la ciudad, como Harlem por ejemplo, siguen sufriendo de altos indices de sobre peso y diabetes.

NYT: Where Thin People Roam and Sometimes Even Eat.

Foto vía NYT

LA Era del Mensaje de Texto

Existió un época en la que los seres humanos no podían comunicarse ni por email ni mensaje de texto con las personas a la que extrañaban. ¡Qué buenos tiempos aquéllos!

El no tener acceso en tiempo real a la persona que se extrañaba cobraba aun más importancia si la nostalgia llegaba mientras se disfrutaba de una noche de juerga.

Si se quería mandar un mensaje no había más remedios que esperar a la mañana siguiente para poner la carta o el telegrama. Lo que muchas veces probablemente significaba que los estragos de la fiesta habían disminuido y con ello el regreso de la sensatez, y el mensaje perecía víctima de la cordura o del orgullo.

Pero hoy en día con los sentimientos a ley de un "text and send", hay lunes en los que nos levantamos deseando haber vivido en la Era Antes del Mensaje de Texto, ya que el domingo por la noche en vez de "To love texting" se estuvo "Texting love."

Una mañana de domingo

Ya he leído el periódico, contesté algunos e-mails, y he ignorado otros tantos. ¿Qué hacer ahora? ¿Ir al gimnasio?¿Salir a desayunar o simplemente seguir aquí tendida sobre la cama? No lo sé, no me apetece nada hoy.

Mi casa parece una zona de guerra con todo fuera de lugar: estoy pintando y puliendo el piso. Hace tres días que Coco y yo estamos recluidos en mi dormitorio con los libreros, la televisión, los cojines del sofá, y todo cuando se pudo amontonar. Ojalá mañana todo pueda volver a su lugar.

M. I. A.

I look into your eyes and I don't recognize you. I turn to myself and I do not know who I am. Where have we gone?

Incomunicación

El hombre moderno es un hombre solo e incomunicado. La tecnología nos facilita la comunicación, pero seguimos sintiéndonos solos, incomprendidos y aislados.

Hablamos, pero ¿quién nos escucha? Nuestras mentes están saturadas, siempre en movimiento, nunca en el lugar y el momento presente. Como consecuencia, estamos exhaustos, sobrecargados de información -muchas veces innecesaria- y en el fondo, muy a pesar de disponer de más medios para comunicarnos que en ningún otro momento, seguimos sin entendernos.

Estoy por creer que el exceso de herramientas tecnológicas ha terminado aislándonos de la gente con quien compartimos el día a día. Aunque demos la impresión de que nos comunicamos más que nunca, las apariencias pueden ser engañosas.

La soledad, un animal de ciudad.
La tecnología una maravillosa arma de doble filo

cuadro vía Picassaweb.google.com

Obama en África: una hermosa metáfora

El viaje del presidente Barack Obama a África es una hermosa metáfora, que no quepa la menor duda de ello. Ésta funciona a varios niveles: Obama un hombre negro regresa a la tierra de sus antepasados en calidad de presidente de la nación más poderosa del planeta.

El éxito de Barack Obama es un momento de reivindicación no sólo para la diáspora del violado continente, sino también para los millones de africanos que han sufrido las consecuencias del colonialismo y la explotación de Occidente. Así lo atestigua el entusiasmo de los presentadores de televisión al calificar la visita del presidente Obama de "histórica", de "un evento del que África debía estar orgullosa" (NYT).

El discurso del presidente hizo mención del atroz pasado colonial, y propone mira al futuro. El New York Times califica de "Though Love" la retórica de Obama. Según el NYT Obama puede decir lo que otros presidentes norteamericanos no podrían - por su condición de estar "entre familia." Yo me mantengo escéptica.

Estoy de acuerdo con la gran mayoría de los postulados del discurso del presidente Obama: "África no necesita hombres fuertes, sino instituciones fuertes", "ningún país se hará rico mientras sus líderes exploten la economía para enriquecerse ellos mismos, o en el que la policía puede ser comprada por los traficantes de drogas." "nadie quiere vivir en un país donde el abuso y el soborno son la orden del día," entre otras declaraciones (traducido por mí del artículo de NYT). Sin embargo,no puedo dejar de cuestionar las intenciones de los Estados Unidos al elegir precisamente Ghana y no otro país.

No creo que sea "casualidad" que la visita del presidente coincida con el reciente descubrimiento de petroleo en Ghana.Ya se sabe que para el año 2015 un cuarto del petroleo exportado a los Estados Unidos vendrá de África occidental. Es decir, que estrechar los lazos con Ghana desde ya es una buena estrategia.

Ghana se postula desde ya como "nuestro gran aliado africano." Por esto, muy a pesar del entusiasmo de los africanos, del momento histórico que Obama protagoniza, no puedo disfrutar, pasivamente, de belleza de la figura retórica que se construye en base al Homecoming del presidente negro.

NYT: In Ghana, Obama Preaches Tough Love

Foto vía The New York Times

Desahogo anti-drama

Querida mía, en vez de estar haciendo el papelito de víctima enfrenta tu situación. Te aseguro que te sentirás mucho mejor que procurando la compasión de los demás.

Recuerda que la vida nunca cambiará, lo que tienes que cambiar es tu actitud ante ésta. Así es que antes de hablarme del mismo tema de hace tres años, intenta hacer una, o varias de las siguientes opciones. ¡Te lo suplico!

0. Hazle las compras a la ancianita del cuarto piso.
1. Da una caminata.
2. Siéntate en el parque a ver los niños jugar, los pájaros volar, los árboles mover sus copas.
3. Ve al gimnasio.
4. Corre en el parque.
5. Escribe una entrada en tu diario.
6. Lee un libro.
7. Escribe un blog.
8. Abre una cuenta en twitter.
9. Chatea con un amigo.
10.Pierde el tiempo en Facebook.
11. Sé voluntaria.
12. Visita los presos o los enfermos.
13. Limpia tu casa.
14. Arregla los clósets.
15. Aprender a tocar un instrumento..
16. duerme.
17. Ve una pelicula.
18. Búscale conversación a un desconocido.
19. Arréglate el pelo y las uñas.
20. Escribe un libro de un tema que te interesa. No es necesario que lo publiques :).
21. Léele un cuento a un niño.
22. Vete al museo.
23. Visita algún lugar que nunca hayas visitado.
24. Vete a la playa.
25. Monta en bicicleta.
26. Haz yoga.
27. Medita.
28. Búscate un terapista.
29. Analiza tu actitud de víctima, y enfrenta lo que te hace la vida miserable.

Todo cambio empieza por la mente. Cambia tu forma de pensar y tu vida cambiará. Estoy harta de escucharte, ¡No te aguanto más!

Post emparentados:
Vivo una vida miserable pero no es mi culpa.
Si ha decidido hacerse la victima no se queje.

Sólo preguntas

¿Qué hacer cuando se ha perdido el interés por esa meta que había sido nuestra mayor ilusión?

¿Cómo reconciliar nuestros anhelos de hoy con los que teníamos hace unos años? ¿Se tira todo por la borda y se empieza de nuevo?

¿Cómo hacerle caso a nuestro yo interior si éste está constantemente en evolución?

Inventario vital

El último año ha sido uno de profunda reflexión: he abierto y cerrado capítulos en mi vida, he sumado amigos y restado otros tantos. He sufrido, he llorado, he cambiado, he crecido, y he errado el camino. He viajado, he amado, he perdonado, he olvidado, y he acariciado nuevos sueños.

Es tiempo de empezar otra revisión. Otro ciclo para sumar o restar. Es hora de simplificar. Atrás quedará todo lo que sea ornamento. No lo quiero. No me sirve.


imagen vía blog.agirregabidia.net

If I were a mountain

If I were a mountain

I would be tall, I would be strong.

I would have inner stillness;

I would have stood tall above the valleys,

I would have caressed the sky while rooted in the soil,

I would have been a channel between Heaven and Earth,

I would have met Moises and Zeus,

I would have been blessed

As did others who came before me;

But I am not a mountain:

I am short, weak, unbalanced.

I do not dream of eternity, or of paradise,

My dreams are profane and earthy;

I am volatile, fragile, at the least;

I am unworthy of the blessings of the mountain.

If I were a mountain, I would surely not be me.

Orlando, Fl. August 5th, 2008. (from my journal)

Historieta

La noche terminó en la cama de aquel hombre que se había convertido en un extraño. La escena era siempre la misma: él roncaba, y ella sollozaba en silencio.

Al escuchar los primeros ronquidos, se puso de pies. Agarró la maleta que había preparado unos días antes, y se fue en busca del sol. Pretendía remendar lo que ya no tenía arreglo.

Por la mañana, se descubrió frente al mar, pero no experimentó la típica sensación de completud que éste le provocaba. Sintió una enorme nostalgia de sí misma... Entonces, se dispuso a seguir su camino.

Cuadro: Nostalgia de Magda Vacariu

Momentos

¿Será que la vida es los momentos que vivimos entre silencios y pausas?

foto: Momentos,vía poevida.blogspot.com

La permeabilidad de la memoria

Esta mañana mientras daba una vuelta con mi madre, de su boca salió en repetidas ocasiones la palabra "Nao", "Nao." La miré de forma extraña, y a ti ¿qué bicho te picó? Aquella palabra no me decía nada. ¿No te acuerdas que así llamabas los gatos de niña?¿Yo? Sí, tú. Un gato acababa de cruzar la calle, y de su celaje le vino el recuerdo.

Se quedó pensativa, y me dijo, fue una de tus primeras palabras. Me contó que decías varias palabras al tiempo que me balanceaba dando mis primeros pasitos a los diez meses de edad.

Supongamos que yo fuera una mujer muy famosa, y quisiera sacarle plata a mi nombre. Vamos más allá, supongamos que los eventos que me contó mi mamá fueran de suma importancia en mi vida, y por lo tanto decidiera incluirlos en mi autobiografía o memoir. ¿Deberían estos eventos ser parte de mi historia cuando han sido trasplantados a mi memoria por mi madre?

Hasta esta mañana no tenía idea de que los diez meses era ya parlanchina y activa :). Esa es la historia que cuenta mi madre de mí. Es más, ahora es parte de mi memoria pero por su intercesión. La conversación me corroboró lo que ya sabía: las autobiografías o memoir son un fraude. Se nos venden como la historia verídica de quien la cuenta, pero no es cierto, -especialmente la parte que narra los primeros años-, sino la de los que nos rodean.

Cuadro: La persistencia de la memoria (1931) de Salvador Dalí