Nada

Hoy empecé a leer la novela de Carmen Laforet cuyo título es, precisamente, Nada. ¿De qué puede tratar un libro que se hace llamar Nada? Nada, así, a secas. ¿Qué es nada? La ausencia de valor, el vacío... Sin embargo, la nada puede serlo todo, hay momentos en que puede ser todo cuanto tenemos o somos.

Es mi edición de Nada una muy vieja; pero, me gustan los libros viejos, de hojas amarillas. A este en particular le tengo mucho cariño, me lo encontré tirado en la basura en una calle de New York, hace ya algún tiempo. No tuve corazón para dejarlo ahí condenado la desaparición. Lo rescaté y me lo llevé a mi casa, con la firme promesa de que algún día él y yo, conversaríamos en algún rincón de mi espacio. La hora de la conversación ha llegado. He abierto el libro:

NADA

(Fragmento)

A veces un gusto amargo,

Un olor malo, una rara

Luz, un tono desacorde,

Un contacto que desgana,

Como realidades fijas

Nuestros sentidos alcanzan

Y nos parecen que son

La verdad no sospechada...

J.R.J.

Volteé la página. Ésta será mi primera lectura de Nada. La emprendo en absoluta ignorancia. Me agrada leer en el vacío, y dejar que el libro se yerga, se forje antes mis ojos, verlo surgir de la nada, y crearse así mismo. Disfruto degustarlo así distantes, ajeno, desconocido, a sabiendas de que lo iré poseyendo página a página, hasta que sea mío, como fue antes de tantos que ya han hecho este viaje íntimo.

Imagen vía Randomhouse.com